Dal buio

Quando ti avvolge un’oscurità,
lo fa piano,
senza chiedere permesso,
senza pietà,
e non ti rendi conto di viverci
finché una luce
ti fa male agli occhi.
Cammini in un sentiero oscuro.
Come un gatto nero.
Come un cattivo pensiero.
Eviti
e sei evitato.
E ti abitui.
Finché quel sentiero
diventa solo
la tua strada.
Vedi al buio,
correggi il tiro.
Ti senti come un cecchino
con un infrarosso.
Ma è il tuo spazio.
Dentro sei lo stesso.
Per gli altri no.
Dicono:
è complicato.
È pesante.
E tu,
che hai ancora il cuore da fanciullo,
lo vedi indurire,
perché è solo.
Non capito.
Mai messo alla prova.
E tutto questo non finisce,
perché in questo mondo
nessuno,
nessuno
oserà dar da bere
a quel fiore morente.